Encontrei ontem, numa caixa velha, algumas cartas que escrevi para ti. Nunca foram enviadas porque, na verdade, eram mais cartas para mim. Dizia ali tudo o que precisava de gritar e não conseguia.
Abri-as calmamente, uma a uma. Sabia que ia encontrar marcas de lágrimas a borrar a tinta. Lembro-me dos momentos exactos e do que me levou a escrever aquelas cartas. Lembro-me que cada uma era uma espécie de vaso onde era depositada a raiva, a desilusão, a dor, até o amor. Cartas gastas.
Ontem li-as, de olhos secos. Virei-as para tentar encontrar marcas do que sentia, do que senti. Marcas havia mas já não eram legíveis por mim. Nada me comoveu, nada me transportou de volta aqueles sentimentos. Cartas de amor e dor de uma estranha para um estranho. Cartas muito gastas, prestes a desfazerem-se no tempo para que nada reste.